И желаю, чтобы у меня была мама


Автор удалила страничку в ВК (С конкурса фанфиков ASK Perfect World



И желаю, чтобы у меня была мама



Каждую ночь мне снится сон. Один и тот же сон, долгое время. Каждую ночь я вижу один и тот же сюжет, будто хожу в театр, где одна и та же пьеса не кончается, не сменяет персонажей, не набирает обороты, а лишь повторяется. Один и тот же цикл. Одни и те же герои. Одна и та же концовка…

Я медленно проваливаюсь в царство Морфея.

Неужели и сегодня?.. Глупый вопрос. Это произойдёт без моего желания.

Вокруг стоит гробовая тишина. Хотя почему гробовая?.. С улицы слышится пение сверчков – их много обитает в наших краях – оттуда же доносится и приятная прохлада. Хотя почему приятная?.. Всё это – лишь мнимое, всё это – лишь мои желания. Я хочу, чтобы эта прохлада была приятной, и я почему-то чувствую, как тишина навевает мысли о смерти. Почему же?.. 
За мыслями о том, какие характеристики имеют мелочи вокруг меня, я и не замечаю главного: темноту. Тьма расползлась по всей комнате, словно черная уточка. Вы когда-нибудь брали уточку на колени? Она расплывается по вам, заполняет каждый изгиб ваших ног и пространства под ними, окутывает их, щекочется перышками. Ты будто сливаешься с уточкой! А ведь мама говорила присмотреть за ними, не забыть покормить… Точно! Мама! Я наверняка заснула и не заметила, как пришла ночь. Время всегда летит неожиданно для меня, но для мамы оно всегда имеет определенные рамки. «Элесса, милая, уже шесть, не забудь почистить зубки». «Элесса, в четыре часа не забудь покормить уточек, они наверняка проголодались за целый день». Да-а-а, мама… Так много временных рамок. А ведь она хотела сходить за тканями к тому милому дяде из пустынного города, а потом обещала приготовить что-нибудь вкусненькое! Мама!
Не выйдет…

Надеюсь, мамочка не будет против, если я возьму Августуса за стол: он самая лучшая уточка на свете! И сегодня он не захотел кушать то же, что и все остальные. Надеюсь, что ей понравится идея посвятить его в наш тайный обряд ужина. 
Пока я спускаюсь по лестнице, я снова чувствую эту давящую силу темноты. Черная уточка становится всё больше и больше, превращаясь в волка. Волк, который съел солнце… Мама всегда рассказывала мне эту историю, когда я спрашивала, почему наступает ночь. Пернатые дядюшки из нашего города говорят, что ночь сменяется днём, а день – ночью, потому что Первый Человек создал черное и белое и сделал так, чтобы они никогда не соприкоснулись, разрубив их топором на части. И теперь черное гоняется за белым, а белое – за черным, но не могут догнать друг друга. И это называется сменой дня и ночи. Это всё-так сложно! Но мамина история о том, что волк то злится на солнце и проглатывает его, то раскаивается и выпускает наружу из желудка, -- гораздо проще и понятнее! И всё же… В данный момент мне совсем-совсем не кажется, что этот черный волк раскаивается и собирается выпускать солнце. Где же свет?
Чувствую дуновение ветра где-то сбоку. Это наверняка входная дверь. Значит, я сейчас на кухне?.. Но почему не горит свет? И где же ужин? Августус ведь боится темноты! А главное, где же мама? Снова это чувство… Беспричинный страх? Предчувствие? Как это называется? Такое странное. И тут темноту освещает блестящая мысль: мама могла задремать, как и я! Эх, опять пробираться сквозь шерсть этого застрявшего в нашем доме черного волчонка… Ещё и по лестнице забираться… Вот бы иметь крылья, как у тех пернатых дядюшек из нашего города! Тогда бы я точно быстро поднялась по лестнице. И не нужно было бы нащупывать каждую ступеньку, поднимать ноги... Мои утята вообще не умеют по лестнице забираться. Как-то я пыталась подкинуть утеночка на ступеньку повыше, но мама меня остановила. «У него совсем хрупкие ножки. У тебя тоже такие были когда-то. Маленьких и хрупких стоит носить на ручках, аккуратно, как тончайшие ткани, Элесса-милая. Будь с ним поаккуратнее». Но как он ещё заберётся? Хр-р-р… Задумавшись, я быстро достигла верха лестницы. Комната мамы в конце коридора. А ведь в коридоре темно! Стра-а-а-ашно! 
Но я уже большая, нужно взять себя в руки и пробраться через эту жуткую тропу. Я слышала о героях, которые не боятся ходить по таким длинным-длинным коридорам, которые зовут подземельями. А ведь они ещё и монстров убивают. А у нас дома никаких монстров нет! Только голодный Августус. Но он не монстр, он просто голоден. Голод – страшная вещь! 
А? Что это? Свет в конце тоннеля? А, это же фонарик! Мама оставила его и ушла спать? Предусмотрительно. Пение светлячков из фонаря едва различимо, но я его слышу. Милые создания… И свет, и звук! Когда вырасту, хочу быть светлячком. Они ведь ещё и летать умеют. Буду петь и сиять, пока лечу над нашими лесами! 
Беру фонарь в руку… Снова! Снова это чувство! Что со мной? Я заболела?
Хочешь взглянуть?
Посветив фонариком на место, где по идее должна быть мамина комната, я увидела открытую дверь. Мама так устала и свалилась на кровать, задремав, что даже забыла дверь закрыть! Ну и дела! Обязательно скажу за ужином, как меня это удивляет.
Свечу куда-то далеко, в самый дальний угол комнаты. Это же мама! Она никогда не спала на полу, это странно… Всё так странно: это ощущение, мама на полу, большая красная лужа рядом… Лужа. Лужи бывают от дождя. У нас дома шёл дождь? Но дождь ведь не красный. Из чего же он должен быть, чтобы иметь такой цвет? 
Резко напрягаюсь, чтобы вспомнить хоть что-то красное и жидкое: зелья алхимиков, томатный сок, краска, кровь… Все мысли вдруг сбиваются в один клубок, из которого выбивается лишь одна нитка… Кровь. Это кровь. Мамина кровь? Мама поранилась? Может, ей нужен пластырь?
Не пытайся…
Что? Я слышала чей-то голос? Это мой голос? Почему я его слышу? Почему опять это чувство? Почему мне страшно? Может, со мной что-то и вправду не так? Надо посветить на себя, может, во мне что-то изменилось… 
Прислонив к себе фонарь, его стенки окрашиваются таким же красным «дождём», как и мама. Почему… я в крови? Я тоже поранилась? 
Внезапно, фонарь выпадает из рук, превращаясь в груду стеклянного мусора, а светлячки заполоняют всю комнату, освещая каждый сантиметр, и…
Резкий и глухой крик ударяется о стены. Девушка, до этого момента лежавшая на кровати, откидывает одеяло и садится. На нежной коже проступает пот.
– Опять этот сон… Опять я одна…
Ты никогда не познаешь одиночество…

***

Ты можешь кричать, сколько душе угодно. Мы не уберем когтей с твоего тела. Больно? Ты не относилась к нам с подобающим уважением, мы не одиноки, нам не нужна забота, особенно твоя. Мы не забудем тебя и твоего неуважения, мы не уберемся, мы расквитаемся с тобой. И имя нам – А̢͘͞Й̨̀́Р̸̕͜У̸̕Т͜͞͠

***

– Ты слышала? Недавно портниху убили. Да так ужасно, говорят, всё тело в дырках и крови было. И та девочка, ну, помнишь, которую она воспитывала, она тоже куда-то пропала. – Что-то нечистое с этой девчонкой… Ещё молочаю вам?

19-05-2018 16:01
0
319
  • Не нравится
  • 0
  • Нравится
Информация
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.
Мир грез, растущий день ото дня, теперь, казалось, застыл… Люди перестали верить в свои мечты. Им стало не интересно делиться чудесными историями произошедшими с ними или услышанными. Эти грезы считались глупостью, а людей, рассказывающих их, заклеймили как НУБЫ. Идеальный мир тонул в водовороте никому не нужных и не рассказанных историй, он задыхался от всеобщего равнодушия! И люди все меньше и меньше предавались мечтам. Они считали реальным только то, что можно увидеть или потрогать. Они стали верить,что мечтать или говорить о прекрасном это глупо... Именно тогда наша рубрика обрела конечную форму… Все в идеальном мире оставалось без изменений: все те же безграничные континенты и океаны, огнедышащие драконы, великаны и карлики. Но мы устали! Мы устали от собственного равнодушия! Пусть последней умрет надежда... Надежда на то,что все,что мы делаем в игре не исчезает бесследно... Расскажи о себе и ты! Ведь Идеальный мир не может развиваться, если в нем не появляются новые фантазии.